又是萧瑟秋风，又是满地黄叶。这条静悄悄的林荫路，依然使人想起幽谧的梦境……
　　
　　到三角街心花园了。一片空旷，没有你的身影。听人说，你已经回来了，怎么看不见呢？……
　　
　　从幼年起，诗魂就在胸中燃烧。
　　
　　我们都体验过那美妙的激动……
　　
　　已经非常遥远了。母亲携着我经过这条林荫路，走进三角街心花园。抬起头，就看见了你。你默默地站在绿荫深处，深邃的眼睛凝视着远方，正在沉思……
　　
　　“这是谁？这个鬈头发的外国人？”
　　
　　“普希金，一个诗人。”
　　
　　“外国人为什么站在这里呢？”
　　
　　“哦……”母亲笑了，她看着你深思的脸，轻轻地对我说，“等你长大了，等你读了他的诗，你就会认识他的。”
　　
　　我不久就认识了你。谢谢你，谢谢你的那些美丽而又真诚的诗，它们不仅使我认识你，尊敬你，而且使我深深地爱上了你，使我经常悄悄地来到你的身边……
　　
　　你的身边永远是那么宁静。坐在光滑的石头台阶上，翻开你的诗集，耳畔就仿佛响起了你的声音。你在吟你的诗篇，声音像山谷里流淌的清泉，清亮而又幽远，又像飘忽在夜空中的小提琴，优雅的旋律里不时闪出金属的音响……
　　
　　你还记得那一位白发老人么？他常常拄着拐杖，缓缓地踱过林荫路，走到你的跟前，一站就是半个小时。你还记得么？看着他那瘦削的身材，清癯的面容，看着那一头雪山似的白发，我总是在心里暗暗猜度：莫非，这也是一位诗人？为了证实自己的想法，我用少年人的直率，作了一次试探。
　　
　　那天正读着你的《三股泉水》。你的“卡斯达里的泉水”使我困惑，这是什么样的泉水呢？正好那老人走到了我身边。
　　
　　“老爷爷，你能告诉我，什么是‘卡斯达里的泉水’吗？”
　　
　　老人看看我，又看看我手中的诗集，然后微笑着抬起头，指了指站在绿荫里的你，说：“你应该问普希金，他才能回答你。”
　　
　　我有点沮丧。老人却在我身边坐下来了。那根深褐色的山藤拐杖，轻轻在地面上点着。他的话，竟像诗一样，和着拐杖敲出的节奏，在我耳边响起来：“卡斯达里的泉水不在书本里，而在生活里。假如你热爱生活，假如你真有一颗诗人的心，将来，它也许会涌到你心里的。”
　　
　　“你也是诗人吧？”
　　
　　“不，我只是喜欢普希金。”
　　
　　像往常一样，随着悠然远去的拐杖叩地声，他瘦削的身影消失在浓浓的林荫之中……
　　
　　以前的那种陌生感，从此荡然无存了，老人和我成了忘年之交。尽管不说话，见面点头一笑，所有一切似乎都包含其中了。是的，诗能沟通心灵，我想世界上一定还有许许多多陌路相逢的人，因为你的诗，成了好朋友。
　　
　　而你，只是静静地在绿荫里伫立着，仿佛思索，观察着这世间的一切……
　　
　　在天空中，欢快的早霞
　　
　　遇到了凄凉的月亮……
　　
　　梦里也仿佛听到一声巨响，是什么东西倒坍了？有人告诉我，你已经离开三角街心花园再也不会回来了……
　　
　　我奔跑着穿过黄叶飘零的林荫路，冲进了街心花园。
　　
　　我永远也忘不了那怵目惊心的一幕：你真的消失了！花园里空空如也，只有一座破裂的岩石的底座，在枯叶和碎石的包围中，孤岛似地兀立着……
　　
　　哦，我恍惚走进了一个刑场——这里，刚刚发生过一场可耻的谋杀。诗人呵，你是怎样倒下的呢？
　　
　　我仿佛见到，几根无情的麻绳，套住了你的颈脖，裹住了你的胸膛，在一阵闹哄哄的喊叫中，拉着，拉着……
　　
　　我仿佛看到无数粗暴的铁镐铁锹，在你脚下叮叮当当的挥动着，狂舞着……
　　
　　你倒下了，依然默默无声，沉思着……
　　
　　你被拖走了，依然微昂着头望着远方……
　　
　　我呆呆地站在秋意萧瑟的街心花园里，像一尊僵硬的塑像。蓦地，我的心颤抖了——远处，依稀响起了那熟悉的拐棍叩地声，只是节奏变得更缓慢，更沉重，那一头白发，像一片孤零零的雪花，在秋风中缓缓飘近，飘近……
　　
　　是他，是那个老人。我们面对面，默默地站定了，盯着那个空荡荡的破裂的底座，谁也不说话。他好像苍老了许多，额头和眼角的皱纹更深更密了。说什么呢，除了震惊，除了悲哀，只有火辣辣的羞耻。说什么呢……
　　
　　他仿佛不认识我了，陌生人般地凝视着我，目光由漠然而激奋，而愤怒，湿润的眼睛里跳跃着晶莹的火。好像这一切都是我干的，都是我的罪过。哦，是的，是一群年龄和我相仿的年轻人，呼啸着冲到你的身边…
　　
　　咚！咚！那根山藤老拐杖，重重地在地上叩击了两下，像两声闷雷，震撼着我的心。满地枯叶被秋风卷起来，沙沙一片，仿佛这雷声的袅袅余响……
　　
　　没有留下一句话，他转身走了。那瘦削的身影佝偻着，在落叶秋风中踽踽而去……
　　
　　只有我，只有那个破裂的底座，只有满园秋风，遍地黄叶……
　　
　　你呢，你在何方？
　　
　　然而，等有一天，如果你忧悒
　　
　　而孤独，请念着我的姓名……
　　
　　我再也不走那条林荫路，再也不去那个街心花园，我怕再到那里去。你知道么，我曾经沮丧，曾经心灰意懒，以为一切都已黯淡，一切都已失去，一切儿时的憧憬都是错误的梦幻。没有什么“卡斯达里的泉水”，即使有，也不属于我们这块土地上的这辈人，不属于我…… 赞 　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　(散文编辑：江南风)